Wir, Richter des hohen, heimlichen Gerichts, die wir, die irdiſchen Schergen Gottes, Vorlaͤufer der gefluͤgelten Heere, die er in ſeinen Wolken muſtert, den Frevel aufſuchen, da, wo er, in der Hoͤhle der Bruſt, gleich einem Molche verkrochen, vom Arm weltlicher Gerechtigkeit nicht aufgefunden werden kann: 6 wir rufen dich, Theobald Friedeborn, ehrſamer und vielbekannter Waffenſchmidt aus Heilbronn auf, deine Klage anzubringen gegen Friedrich, Graf Wetter vom Strahle; denn dort, auf den erſten Ruf der heiligen Vehme, von des Vehmherolds Hand dreimal mit dem Griff des Gerichtsſchwerdts, an die Thore ſeiner Burg, deinem Geſuch gemaͤß, iſt er erſchienen, und fragt, was du willſt?

Ihr hohen, heiligen und geheimnißvollen Herren! Haͤtte er, auf den ich klage, ſich bei mir ausruͤſten laſſen — ſetzet in Silber, von Kopf bis zu Fuß, oder in ſchwarzen Stahl, Schienen, Schnallen und Ringe von Gold; und haͤtte nachher, wenn ich geſprochen: Herr, bezahlt mich! geantwortet: Theobald! Was willſt du? Ich bin dir nichts ſchuldig; oder waͤre er vor die Schranken meiner Obrigkeit getreten, und haͤtte meine Ehre, mit der Zunge der Schlangen — oder waͤre er aus dem Dunkel mitternaͤchtlicher Waͤlder herausgebrochen und haͤtte mein Leben mit Schwerdt und Dolch, angegriffen: ſo wahr mir Gott helfe! ich glaube, ich haͤtte nicht vor euch geklagt. Ich erlitt, in drei und funfzig Jahren, da ich lebe, ſo viel Unrecht, daß meiner Seele Gefuͤhl nun gegen ſeinen Stachel wie gepanzert iſt; und waͤhrend ich Waffen 7 ſchmiede, fuͤr Andere, die die Muͤcken ſtechen, ſag ich ſelbſt zum Skorpion: fort mit dir! und laß ihn fahren. Friedrich, Graf Wetter vom Strahl, hat mir mein Kind verfuͤhrt, meine Katharine. Nehmt ihn, ihr irdiſchen Schergen Gottes, und uͤberliefert ihn allen geharniſchten Schaaren, die an den Pforten der Hoͤlle ſtehen und ihre glutrothen Spieße ſchwenken: ich klage ihn ſchaͤndlicher Zauberei, aller Kuͤnſte der ſchwarzen Nacht und der Verbruͤderung mit dem Satan an!

Meiſter Theobald von Heilbronn! Erwaͤge wohl, was du ſagſt. Du bringſt vor, der Graf vom Strahl, uns vielfaͤltig und von guter Hand bekannt, habe dir dein Kind verfuͤhrt. Du klagſt ihn, hoff ich, der Zauberei nicht an, weil er deines Kindes Herz von dir abwendig gemacht? Weil er ein Maͤdchen, voll raſcher Einbildungen, mit einer Frage, wer ſie ſey? oder wohl gar mit dem bloßen Schein ſeiner rothen Wangen, unter dem Helmſturz hervorgluͤhend, oder mit irgend einer andern Kunſt des hellen Mittags ausgeuͤbt auf jedem Jahrmarkt, fuͤr ſich gewonnen hat?

Es iſt wahr, ihr Herren, ich ſah ihn nicht zur Nachtzeit, an Mooren und ſchilfreichen Geſtaden, 8 oder wo ſonſt des Menſchen Fuß ſelten erſcheint, umherwandeln und mit den Irrlichtern Verkehr treiben. Ich fand ihn nicht auf den Spitzen der Gebirge, den Zauberſtab in der Hand, das unſichtbare Reich der Luft abmeſſen, oder in unterirdiſchen Hoͤhlen, die kein Strahl erhellt, Beſchwoͤrungsformeln aus dem Staub heraufmurmeln. Ich ſah den Satan und die Schaaren, deren Verbruͤderten ich ihn nannte, mit Hoͤrnern, Schwaͤnzen und Klauen, wie ſie zu Heilbronn, uͤber dem Altar abgebildet ſind, an ſeiner Seite nicht. Wenn ihr mich gleichwohl reden laſſen wollt, ſo denke ich es durch eine ſchlichte Erzaͤhlung deſſen, was ſich zugetragen, dahin zu bringen, daß ihr aufbrecht, und ruft: unſrer ſind dreizehn und der vierzehnte iſt der Teufel! zu den Thuͤren rennt und den Wald, der dieſe Hoͤhle umgiebt, auf dreihundert Schritte im Umkreis, mit euren Taftmaͤnteln und Federhuͤthen beſaͤet.

Nun, du alter, wilder Klaͤger! ſo rede!

Zuvoͤrderſt muͤßt ihr wiſſen, ihr Herren, daß mein Kaͤthchen Oſtern, die nun verfloſſen, funfzehn Spieß hinter ›funfzehn‹. Jahre alt war; geſund an Leib und Seele, wie die erſten Menſchen, die gebohren worden ſein moͤgen; ein Kind recht nach der Luſt Gottes, das heraufging aus 9der Wuͤſten, am ſtillen Feierabend meines Lebens, wie ein gerader Rauch von Myrrhen und Wachholdern! Ein Weſen von zarterer, frommerer und lieberer Art muͤßt ihr euch nicht denken, und kaͤmt ihr, auf Fluͤgeln der Einbildung, zu den lieben, kleinen Engeln, die, mit hellen Augen, aus den Wolken, unter Gottes Haͤnden und Fuͤßen hervorgucken. Ging ſie in ihrem buͤrgerlichen Schmuck uͤber die Straße, den Strohhut auf, von gelbem Lack erglaͤnzend, das ſchwarzſammtene Leibchen, das ihre Bruſt umſchloß, mit feinen Silberkettlein behaͤngt: ſo lief es fluͤſternd von allen Fenſtern herab: das iſt das Kaͤthchen von Heilbronn; das Kaͤthchen von Heilbronn, ihr Herren, als ob der Himmel von Schwaben ſie erzeugt, und von ſeinem Kuß geſchwaͤngert, die Stadt, die unter ihm liegt, ſie gebohren haͤtte. Vettern und Baſen, mit welchen die Verwandtſchaft, ſeit drey Menſchengeſchlechtern vergeſſen worden war, nannten ſie, auf Kindtaufen und Hochzeiten, ihr liebes Muͤhmchen, ihr liebes Baͤſchen; der ganze Markt, auf dem wir wohnten, erſchien an ihrem Namenstage, und bedraͤngte ſich und wetteiferte, ſie zu beſchenken; wer ſie nur einmal, geſehen und einen Gruß im Voruͤbergehen von ihr empfangen hatte, ſchloß ſie acht folgende Tage lang, als ob ſie ihn gebeſſert haͤtte, in ſein Gebet ein. Eigenthuͤmerin eines Landguts, das ihr der Großvater, mit 10Ausſchluß meiner, als einem Goldkinde, dem er ſich liebreich bezeigen wollte, vermacht hatte, war ſie ſchon unabhaͤngig von mir, eine der wohlhabendſten Buͤrgerinnen der Stadt. Fuͤnf Soͤhne wackerer Buͤrger, bis in den Tod von ihrem Werthe geruͤhrt, hatten nun ſchon um ſie angehalten; die Ritter, die durch die Stadt zogen, weinten, daß ſie kein Fraͤulein war; ach, und waͤre ſie Eines geweſen, das Morgenland waͤre aufgebrochen, und haͤtte Perlen und Edelgeſteine, von Mohren getragen, zu ihren Fuͤßen gelegt. Aber ſowohl ihre, als meine Seele, bewahrte der Himmel vor Stolz; und weil Gottfried Friedeborn, der junge Landmann, deſſen Guͤter das ihrige umgraͤnzen, ſie zum Weibe begehrte, und ſie auf meine Frage: Katharine, willt du ihn? antwortete: Vater! Dein Wille ſei meiner; ſo ſagte ich: der Herr ſegne euch! und weinte und jauchzte, und beſchloß, Oſtern, die kommen, ſie nun zur Kirche zu bringen. — So war ſie, ihr Herren, bevor ſie mir dieſer entfuͤhrte.

Nun? Und wodurch entfuͤhrte er ſie dir? Durch welche Mittel hat er ſie dir und dem Pfade, auf welchen du ſie gefuͤhrt hatteſt, wieder entriſſen?

Durch welche Mittel? — Ihr Herren, wenn ich das ſagen koͤnnte, ſo begriffen es dieſe fuͤnf Sinne, 11und ſo ſtaͤnd ich nicht vor euch und klagte auf alle, mir unbegreiflichen, Graͤuel der Hoͤlle. Was ſoll ich vorbringen, wenn ihr mich fragt, durch welche Mittel? Hat er ſie am Brunnen getroffen, wenn ſie Waſſer ſchoͤpfte, und geſagt: Lieb Maͤdel, wer biſt du? hat er ſich an den Pfeiler geſtellt, wenn ſie aus der Mette kam, und gefragt: Lieb Maͤdel, wo wohnſt du? hat er ſich, bei naͤchtlicher Weile, an ihr Fenſter geſchlichen, und, indem er ihr einen Halsſchmuck umgehaͤngt, geſagt: Lieb Maͤdel, wo ruhſt du? Ihr hochheiligen Herren, damit war ſie nicht zu gewinnen! Den Judaskuß errieth unſer Heiland nicht raſcher, als ſie ſolche Kuͤnſte. Nicht mit Augen, ſeit ſie gebohren ward, hat ſie ihn geſehen; ihren Ruͤcken, und das Maal darauf, das ſie von ihrer ſeeligen Mutter erbte, kannte ſie beſſer, als ihn. (er weint.)

Und gleichwohl, wenn er ſie verfuͤhrt hat, du wunderlicher Alter, ſo muß es wann und irgendwo geſchehen ſein?

Heiligen Abend vor Pfingſten, da er auf fuͤnf Minuten in meine Werkſtatt kam, um ſich, wie er ſagte, eine Eiſenſchiene, die ihm zwiſchen Schulter und Bruſt losgegangen war, wieder zuſammenheften zu laſſen.

Was!

Am hellen Mittag?

Da er auf fuͤnf Minuten in deine Werkſtatt kam, um ſich eine Bruſtſchiene anheften zu laſſen?

Faſſe dich, Alter, und erzaͤhle den Hergang.

Es mogte ohngefaͤhr eilf Uhr Morgens ſein, als er, mit einem Troß Reiſiger, vor mein Haus ſprengte, raſſelnd, der Erzgepanzerte, vom Pferd ſtieg, und in meine Werkſtatt trat: das Haupt tief herab neigt’ er, um mit den Reiherbuͤſchen, die ihm vom Helm niederwankten, durch die Thuͤr zu kommen. Meiſter, ſchau her, ſpricht er: dem Pfalzgrafen, der eure Waͤlle niederreißen will, zieh ich entgegen; die Luſt, ihn zu treffen, ſprengt mir die Schienen; nimm Eiſen und Drath, ohne daß ich mich zu entkleiden brauche, und heft’ ſie mir wieder zuſammen. Herr! ſag ich: wenn euch die Bruſt ſo die Ruͤſtung zerſchmeißt, ſo laͤßt der Pfalzgraf unſere Waͤlle ganz; noͤthig’ ihn auf einen Seſſel, in des Zimmers Mitte nieder, und: Wein! ruf ich in die Thuͤre, und vom friſchgeraͤu13cherten Schinken, zum Imbiß! und ſetz’, einen Schemel, mit Werkzeugen verſehn, vor ihn, um ihm die Schiene wieder herzuſtellen. Und waͤhrend draußen noch der Streithengſt wiehert, und, mit den Pferden der Knechte, den Grund zerſtampft, daß der Staub, als waͤr’ ein Cherub vom Himmel niedergefahren, emporquoll: oͤffnet langſam, ein großes, flaches Silbergeſchirr auf dem Kopf tragend, auf welchem Flaſchen, Glaͤſer und der Imbiß geſtellt waren, das Maͤdchen die Thuͤre und tritt ein. Nun ſeht, wenn mir Gott der Herr aus Wolken erſchiene, ſo wuͤrd ich mich ohngefaͤhr ſo faſſen, wie ſie. Geſchirr und Becher und Imbiß, da ſie den Ritter erblickt, laͤßt ſie fallen; und leichenbleich, mit Haͤnden, wie zur Anbetung verſchraͤnkt, den Boden mit Bruſt und Scheiteln kuͤſſend, ſtuͤrzt ſie vor ihm nieder, als ob ſie ein Blitz nieder geſchmettert haͤtte! Und da ich ſage: Herr meines Lebens! Was fehlt dem Kind? und ſie aufhebe: ſchlingt ſie, wie ein Taſchenmeſſer zuſammenfallend, den Arm um mich, das Antlitz flammend auf ihn gerichtet, als ob ſie eine Erſcheinung haͤtte. Der Graf vom Strahl, indem er ihre Hand nimmt, fragt: weß iſt das Kind? Geſellen und Maͤgde ſtroͤmen herbey und jammern: hilf Himmel! Was iſt dem Juͤngferlein widerfahren; doch da ſie ſich, mit einigen ſchuͤchternen Blicken auf ſein 14Antlitz, erholt, ſo denk ich, der Anfall iſt wohl auch voruͤber und gehe, mit Pfriemen und Nadeln, an mein Geſchaͤft. Drauf ſag ich: Wohlauf, Herr Ritter! Nun moͤgt ihr den Pfalzgrafen treffen; die Schiene iſt eingerenkt, das Herz wird ſie euch nicht mehr zerſprengen. Der Graf ſteht auf; er ſchaut das Maͤdchen, das ihm bis an die Bruſthoͤhle ragt, vom Wirbel zur Sohle, gedankenvoll an, und beugt ſich, und kuͤßt ihr die Stirn und ſpricht: der Herr ſeegne dich, und behuͤte dich, und ſchenke dir ſeinen Frieden, Amen! Und da wir an das Fenſter treten: ſchmeißt ſich das Maͤdchen, in dem Augenblick, da er den Streithengſt beſteigt, dreißig Fuß hoch, mit aufgehobenen Haͤnden, auf das Pflaſter der Straße nieder: gleich einer Verlohrenen, die ihrer fuͤnf Sinne beraubt iſt! Und bricht ſich beide Lenden, ihr heiligen Herren, beide zarten Lendchen, dicht uͤber des Knierunds elfenbeinernem Bau; und ich, alter, bejammernswuͤrdiger Narr, der mein verſinkendes Leben auf ſie ſtuͤtzen wollte, muß ſie, auf meinen Schultern, wie zu Grabe tragen; indeſſen er dort, den Gott verdamme! zu Pferd, unter dem Volk, das herbeiſtroͤmt, heruͤberruft von hinten, was vorgefallen ſei! — Hier liegt ſie nun, auf dem Todbett, in der Glut des hitzigen Fiebers, ſechs endloſe Wochen, ohne ſich zu regen. Keinen Laut bringt ſie hervor; auch nicht 15der Wahnſinn, dieſer Dietrich aller Herzen, eroͤffnet das ihrige; kein Menſch vermag das Geheimniß, das in ihr waltet, ihr zu entlocken. Und pruͤft, da ſie ſich ein wenig erholt hat, den Schritt, und ſchnuͤrt ihr Buͤndel, und tritt, beim Strahl der Morgenſonne, in die Thuͤr: wohin? fragt ſie die Magd; zum Grafen Wetter vom Strahl antwortet ſie, und verſchwindet.

Es iſt nicht moͤglich!

Verſchwindet?

Und laͤßt Alles hinter ſich zuruͤck?

Eigenthum, Heimath und den Braͤutigam, dem ſie verlobt war?

Und begehrt auch deines Seegens nicht einmal?

Verſchwindet, ihr Herren — Verlaͤßt mich und Alles, woran Pflicht, Gewohnheit und Natur ſie knuͤpften — Kuͤßt mir die Augen, die ſchlummernden, und verſchwindet; ich wollte, ſie haͤtte ſie mir zugedruͤckt.

Beim Himmel! Ein ſeltſamer Vorfall. —

Seit jenem Tage folgt ſie ihm nun, gleich einer Metze, in blinder Ergebung, von Ort zu Ort; gefuͤhrt am Strahl ſeines Angeſichts, fuͤnfdraͤthig, wie einen Tau, um ihre Seele gelegt; auf nackten, jedem Kieſel ausgeſetzten, Fuͤßen, das kurze Roͤckchen, das ihre Huͤfte deckt, im Winde flatternd, nichts als den Strohhut auf, ſie gegen der Sonne Stich, oder den Grimm empoͤrter Witterung zu ſchuͤtzen. Wohin ſein Fuß, im Lauf ſeiner Abentheuer, ſich wendet: durch den Dampf der Kluͤfte, durch die Wuͤſte, die der Mittag verſengt, durch die Nacht verwachſener Waͤlder: wie ein Hund, der von ſeines Herren Schweiß gekoſtet, ſchreitet ſie hinter ihm her; und die gewohnt war, auf weichen Kiſſen zu ruhen, und das Knoͤtlein ſpuͤrte, in des Bettuchs Faden, das ihre Hand unachtſam darin eingeſponnen hatte: die liegt jetzt, einer Magd gleich, in ſeinen Staͤllen, und ſinkt, wenn die Nacht koͤmmt, ermuͤdet auf die Streu nieder, die ſeinen ſtolzen Roſſen untergeworfen wird.

Graf Wetter vom Strahl! Iſt dies gegruͤndet?

Wahr iſts, ihr Herren; ſie geht auf der Spur, die hinter mir zuruͤckbleibt. Wenn ich mich umſehe, erblick’ ich zwei Dinge: meinen Schatten und ſie.

Und wie erklaͤrt ihr euch dieſen ſonderbaren Umſtand?

Ihr unbekannten Herren der Vehme! Wenn der Teufel ſein Spiel mit ihr treibt, ſo braucht er mich dabei, wie der Affe die Pfoten der Katze; ein Schelm will ich ſein, holt er den Nußkern fuͤr mich. Wollt ihr meinem Wort ſchlechthin, wies die heilige Schrift vorſchreibt, glauben: ja, ja, nein, nein; gut! Wo nicht, ſo will ich nach Worms, und den Kaiſer bitten, daß er den Theobald ordinire. Hier werf’ ich ihm vorlaͤufig meinen Handſchuh hin!

Ihr ſollt hier Rede ſtehn, auf unſre Frage! Womit rechtfertigt ihr, daß ſie unter eurem Dache ſchlaͤft? Sie, die in das Haus hingehoͤrt, wo ſie gebohren und erzogen ward?

Ich war, es moͤgen ohngefaͤhr zwoͤlf Wochen ſein, auf einer Reiſe, die mich nach Straßburg fuͤhrte, ermuͤdet, in der Mittagshitze, an einer Felswand, eingeſchlafen — nicht im Traum gedacht ich des Maͤdchens mehr, das in Heilbronn aus dem Fenſter geſtuͤrzt war — da liegt ſie mir, wie ich erwache, gleich einer Roſe, entſchlummert zu Fuͤßen; als ob ſie vom 18Himmel herabgeſchneit waͤre! Und da ich zu den Knechten, die im Graſe herumliegen, ſage: Ei, was der Teufel! Das iſt ja das Kaͤthchen von Heilbronn! ſchlaͤgt ſie die Augen auf, und bindet ſich das Huͤtlein zuſammen, das ihr ſchlafend vom Haupt herabgerutſcht war. Katharine! ruf ich: Maͤdel! Wo koͤmmſt auch her? Auf funfzehn Meilen von Heilbronn, fernab am Geſtade des Rheins? „Hab’ ein Geſchaͤft, geſtrenger Herr,“ antwortet ſie, „das mich gen Straßburg fuͤhrt; ſchauert mich im Wald ſo einſam zu wandern, und ſchlug mich zu euch.“ Drauf laß ich ihr zur Erfriſchung reichen, was mir Gottſchalk, der Knecht, mit ſich fuͤhrt, und erkundige mich: wie der Sturz abgelaufen? auch, was der Vater macht? Und was ſie in Straßburg zu erſchaffen denke? Doch da ſie nicht freiherzig mit der Sprache herausruͤckt: was auch gehts dich an, denk’ ich; ding’ ihr einen Boten, der ſie durch den Wald fuͤhre, ſchwing mich auf den Rappen, und reite ab. Abends, in der Herberg, an der Straßburger Straß, will ich mich eben zur Ruh niederlegen: da kommt Gottſchalk, der Knecht, und ſpricht: das Maͤdchen ſei unten und begehre in meinen Staͤllen zu uͤbernachten. Bei den Pferden? frag’ ich. Ich ſage: wenn’s ihr weich genug iſt, mich wird’s nicht druͤcken. Und fuͤge noch, indem ich mich im Bett wende, hinzu: magſt ihr wohl eine Streu 19unterlegen, Gottſchalk, und ſorgen, daß ihr Nichts widerfahre. Drauf, wandert ſie, kommenden Tages fruͤher aufgebrochen, als ich, wieder auf der Heerſtraße, und lagert ſich wieder in meinen Staͤllen, und lagert ſich Nacht fuͤr Nacht, ſo wie mir der Streifzug fortſchreitet, darin, als ob ſie zu meinem Troß gehoͤrte. Nun litt ich das, ihr Herren, um jenes grauen, unwirrſchen Alten willen, der mich jetzt darum ſtraft; denn der Gottſchalk, in ſeiner Wunderlichkeit, hatte das Maͤdchen lieb gewonnen, und pflegte ihrer, in der That, als ſeiner Tochter; fuͤhrt dich die Reiſe einſt, dacht’ ich, durch Heilbronn, ſo wird der Alte dirs danken. Doch da ſie ſich auch in Straßburg, in der erzbiſchoͤflichen Burg, wieder bei mir einfindet, und ich gleichwohl ſpuͤre, daß ſie nichts im Orte erſchafft: denn mir hatte ſie ſich ganz und gar geweiht, und wuſch und flickte, als ob es ſonſt am Rhein nicht zu haben waͤre: ſo trete ich eines Tages, da ich ſie auf der Stallſchwelle finde, zu ihr und frage: was fuͤr ein Geſchaͤft ſie in Straßburg betreibe? Ei, ſpricht ſie geſtrenger Herr, und eine Roͤthe, daß ich denke, ihre Schuͤrze wird angehen, flammt uͤber ihr Antlitz empor: „was fragt ihr doch? ihr wißts ja!“ — Holla! denk ich, ſteht es ſo mit dir? und ſende einen Boten flugs nach Heilbronn, dem Vater zu, mit folgender Meldung: das Kaͤthchen ſei bei mir; 20ich huͤtete ſeiner; in kurzem koͤnne er es, vom Schloſſe zu Strahl, wohin ich es zuruͤckbringen wuͤrde, abholen.

Nun? Und hierauf?

Der Alte holte die Jungfrau nicht ab?

Drauf, da er am zwanzigſten Tage, um ſie abzuholen, bei mir erſcheint, und ich ihn in meiner Vaͤter Saal fuͤhre: erſchau ich mit Befremden, daß er, beim Eintritt in die Thuͤr, die Hand in den Weihkeſſel ſteckt, und mich mit dem Waſſer, das darin befindlich iſt, beſprengt. Ich arglos, wie ich von Natur bin, noͤth’ge ihn auf einen Stuhl nieder; erzaͤhle ihm, mit Offenherzigkeit, Alles, was vorgefallen; eroͤffne ihm auch, in meiner Theilnahme, die Mittel, wie er die Sache, ſeinen Wuͤnſchen gemaͤß, wieder in’s Geleis ruͤcken koͤnne; und troͤſte ihn und fuͤhr ihn, um ihm das Maͤdchen zu uͤbergeben, in den Stall hinunter, wo ſie ſteht, und mir eine Waffe von Roſt ſaͤubert. So wie er in die Thuͤr tritt, und die Arme mit thraͤnenvollen Augen oͤffnet, ſie zu empfangen, ſtuͤrzt mir das Maͤdchen leichenbleich zu Fuͤßen, alle Heiligen anrufend, daß ich ſie vor ihm ſchuͤtze. Gleich einer Salzſaͤule ſteht er, bei dieſem Anblick, 21da; und ehe ich mich noch gefaßt habe, ſpricht er ſchon, das entſetzensvolle Antlitz auf mich gerichtet: das iſt der leibhaftige Satan! und ſchmeißt mir den Hut, den er in der Hand haͤlt, in’s Geſicht, als wollt’ er ein Graͤuelbild verſchwinden machen, und laͤuft, als ſetzte die ganze Hoͤlle ihm nach, nach Heilbronn zuruͤck.

Du wunderlicher Alter! Was haſt du fuͤr Einbildungen?

Was war in dem Verfahren des Ritters, das Tadel verdient? Kann er dafuͤr, wenn ſich das Herz deines thoͤrichten Maͤdchens ihm zuwendet?

Was iſt in dieſem ganzen Vorfall, das ihn anklagt?

Was ihn anklagt? O du — Menſch, entſetzlicher, als Worte faſſen, und der Gedanke ermißt: ſtehſt du nicht rein da, als haͤtten die Cherubim ſich entkleidet, und ihren Glanz dir, funkelnd wie Mailicht, um die Seele gelegt! — Mußt’ ich vor dem Menſchen nicht erbeben, der die Natur, in dem reinſten Herzen, das je geſchaffen ward, dergeſtalt umgekehrt hat, daß ſie vor dem Vater, zu ihr gekommen, ſeiner Liebe Bruſt 22ihren Lippen zu reichen, kreideweißen Antlitzes entweicht, wie vor dem Wolfe, der ſie zerreißen will? Nun denn, ſo walte, Hekate, Fuͤrſtinn des Zaubers, moorduftige Koͤniginn der Nacht! Sproßt, ihr daͤmoniſchen Kraͤfte, die die menſchliche Satzung ſonſt auszujaͤten bemuͤht war, bluͤht auf, unter dem Athem der Hexen, und ſchoßt zu Waͤldern empor, daß die Wipfel ſich zerſchlagen, und die Pflanze des Himmels, die am Boden keimt, verweſe; rinnt, ihr Saͤfte der Hoͤlle, troͤpfelnd aus Staͤmmen und Stielen gezogen, fallt, wie ein Katarakt, ins Land, daß der erſtickende Peſtqualm zu den Wolken empordampft; fließt und ergießt euch durch alle Roͤhren des Lebens, und ſchwemmt, in allgemeiner Suͤndfluth, Unſchuld und Tugend hinweg!

Hat er ihr Gift eingefloͤßt?

Meinſt du, daß er ihr verzauberte Traͤnke gereicht?

Opiate, die des Menſchen Herz, der ſie genießt, mit geheimnißvoller Gewalt umſtricken?

Gift? Opiate? Ihr hohen Herren, was fragt ihr mich? Ich habe die Flaſchen nicht gepfropft, von welchen er ihr, an der Wand des Felſens, zur Erfri23ſchung reichte; ich ſtand nicht dabei, als ſie in der Herberge, Nacht fuͤr Nacht, in ſeinen Staͤllen ſchlief. Wie ſoll ich wiſſen, ob er ihr Gift eingefloͤßt? habt neun Monate Geduld; alsdann ſollt ihr ſehen, wies ihrem jungen Leibe bekommen iſt.

Der alte Eſel, der! Dem entgegn’ ich nichts, als meinen Namen! Ruft ſie herein; und wenn ſie ein Wort ſagt, auch nur von fern duftend, wie dieſe Gedanken, ſo nennt mich den Grafen von der ſtinkenden Pfuͤtze, oder wie es ſonſt eurem gerechten Unwillen beliebt.

Nun will ich hier, wie ein Schaͤfer liegen und klagen. Die Sonne ſcheint noch roͤthlich durch die Staͤmme, auf welchen die Wipfel des Waldes ruhn; und wenn ich, nach einer kurzen Viertelſtunde, ſo bald ſie hinter den Huͤgel geſunken iſt, aufſitze, und mich im Blachfelde, wo der Weg eben iſt, ein wenig daran halte, ſo komme ich noch nach Schloß Wetterſtrahl, ehe die Lichter darin erloſchen ſind. Ich will mir einbilden, meine Pferde dort unten, wo die Quelle rieſelt, waͤren Schaafe und Ziegen, die an dem Felſen kletterten, und an Graͤſern und bittern Geſtraͤuchen riſſen; ein leichtes weißes linnenes Zeug bedeckte mich, mit rothen Baͤndern zuſammengebunden, und um 48mich her flatterte eine Schaar muntrer Winde, um die Seufzer, die meiner, von Gram ſehr gepreßten, Bruſt entquillen, gradaus zu der guten Goͤtter Ohr empor zu tragen. Wirklich und wahrhaftig! Ich will meine Mutterſprache durchblaͤttern, und das ganze, reiche Kapitel, das dieſe Ueberſchrift fuͤhrt: Empfindung, dergeſtalt pluͤndern, daß kein Reimſchmidt mehr, auf eine neue Art, ſoll ſagen koͤnnen: ich bin betruͤbt. Alles, was die Wehmuth Ruͤhrendes hat, will ich aufbieten, Luſt und in den Tod gehende Betruͤbniß ſollen ſich abwechſeln, und meine Stimme, wie einen ſchoͤnen Taͤnzer, durch alle Beugungen hindurch fuͤhren, die die Seele bezaubern; und wenn die Baͤume nicht in der That bewegt werden, und ihren milden Thau, als ob es geregnet haͤtte, herabtraͤufeln laſſen, ſo ſind ſie von Holz, und Alles, was uns die Dichter von ihnen ſagen, ein bloßes liebliches Maͤhrchen. O du — — — wie nenn ich dich? Kaͤthchen! Warum kann ich dich nicht mein nennen? Kaͤthchen, Maͤdchen, Kaͤthchen! Warum kann ich dich nicht mein nennen? Warum kann ich dich nicht aufheben, und in das duftende Himmelbett tragen, das mir die Mutter, daheim im Prunkgemach, aufgerichtet hat? Kaͤthchen, Kaͤthchen, Kaͤthchen! Du, deren junge Seele, als ſie heut nackt vor mir ſtand, von wolluͤſtiger Schoͤnheit gaͤnzlich triefte, wie die mit Oelen geſalbte Braut eines Per49ſerkoͤnigs, wenn ſie, auf alle Teppiche niederregnend, in ſein Gemach gefuͤhrt wird! Kaͤthchen, Maͤdchen, Kaͤthchen! Warum kann ich es nicht? Du Schoͤnere, als ich ſingen kann, ich will eine eigene Kunſt erfinden, und dich weinen. Alle Phiolen der Empfindung, himmliſche und irdiſche, will ich eroͤffnen, und eine ſolche Miſchung von Thraͤnen, einen Erguß ſo eigenthuͤmlicher Art, ſo heilig zugleich und uͤppig, zuſammenſchuͤtten, daß jeder Menſch gleich, an deſſen Hals ich ſie weine, ſagen ſoll: ſie fließen dem Kaͤthchen von Heilbronn! — — — Ihr grauen, baͤrtigen Alten, was wollt ihr? Warum verlaßt ihr eure goldnen Rahmen, ihr Bilder meiner geharniſchten Vaͤter, die meinen Ruͤſtſaal bevoͤlkern, und tretet, in unruhiger Verſammlung, hier um mich herum, eure ehrwuͤrdigen Locken ſchuͤttelnd? Nein, nein, nein! Zum Weibe, wenn ich ſie gleich liebe, begehr’ ich ſie nicht; eurem ſtolzen Reigen will ich mich anſchließen: das war beſchloſſne Sache, noch ehe ihr kamt. Dich aber, Winfried, der ihn fuͤhrt, du Erſter meines Namens, Goͤttlicher mit der Scheitel des Zevs, dich frag’ ich, ob die Mutter meines Geſchlechts war, wie dieſe: von jeder frommen Jugend ſtrahlender, makelloſer an Leib und Seele, mit jedem Liebreiz geſchmuͤckter, als ſie? O Winfried! Grauer Alter! Ich kuͤſſe dir die Hand, und danke dir, daß ich bin; doch haͤtteſt du ſie an 50die ſtaͤhlerne Bruſt gedruͤckt, du haͤtteſt ein Geſchlecht von Koͤnigen erzeugt, und Wetter vom Strahl hieße jedes Gebot auf Erden! Ich weiß, daß ich mich faſſen und dieſe Wunde vernarben werde: denn welche Wunde vernarbte nicht der Menſch? Doch wenn ich jemals ein Weib finde, Kaͤthchen, dir gleich: ſo will ich die Laͤnder durchreiſen, und die Sprachen der Welt lernen, und Gott preiſen in jeder Zunge, die geredet wird. — Gottſchalk!

Heda! Herr Graf vom Strahl!

Was giebts?

Was zum Henker! — — Ein Bote iſt angekommen von eurer Mutter.

Ein Bote?

Geſtreckten Laufs, keuchend, mit verhaͤngtem Zuͤgel; mein Seel, wenn euer Schloß ein eiſerner Bo51gen und er ein Pfeil geweſen waͤre, er haͤtte nicht raſcher herangeſchoſſen werden koͤnnen.

Was hat er mir zu ſagen?

He! Ritter Franz!

Flammberg! — Was fuͤhrt dich ſo eilig zu mir her?

Gnaͤdigſter Herr! eurer Mutter, der Graͤfin, Gebot; ſie befahl mir den beſten Renner zu nehmen, und euch entgegen zu reiten!

Nun? Und was bringſt du mir?

Krieg, bei meinem Eid, Krieg! Ein Aufgebot zu neuer Fehde, warm, wie ſie es eben von des Herolds Lippen empfangen hat.

Weſſen? — Doch nicht des Burggrafen, mit dem ich eben den Frieden abſchloß?

Des Rheingrafen, des Junkers vom Stein, der unten am weinumbluͤhten Neckar ſeinen Sitz hat.

Des Rheingrafen! — Was hab ich mit dem Rheingrafen zu ſchaffen, Flammberg?

Mein Seel! Was hattet ihr mit dem Burggrafen zu ſchaffen? Und was wollte ſo mancher Andere von euch, ehe ihr mit dem Burggrafen zu ſchaffen kriegtet? Wenn ihr den kleinen griechiſchen Feuerfunken nicht austretet, der dieſe Kriege veranlaßt, ſo ſollt ihr noch das ganze Schwabengebirge wider euch auflodern ſehen, und die Alpen und den Hundsruͤck obenein.

Es iſt nicht moͤglich! Fraͤulein Kunigunde —

Der Rheingraf fordert, im Namen Fraͤulein Kunigundens von Thurneck, den Wiederkauf eurer Herrſchaft Stauffen; jener drei Staͤdtlein und ſiebzehn Doͤrfer und Vorwerker, eurem Vorfahren Otto, von Peter, dem ihrigen, unter der beſagten Clauſel, kaͤuflich abgetreten; grade ſo, wie dies der Burggraf von Freiburg, und, in fruͤheren Zeiten ſchon ihre Vettern, in ihrem Namen gethan haben.

Die raſende Megaͤre! Iſt das nicht der dritte 53Reichsritter, den ſie mir, einem Hund’ gleich, auf den Hals hetzt, um mir dieſe Landſchaft abzujagen! Ich glaube, das ganze Reich frißt ihr aus der Hand. Kleopatra fand Einen, und als der ſich den Kopf zerſchellt hatte, ſchauten die Anderen; doch ihr dient Alles, was eine Ribbe weniger hat, als ſie, und fuͤr jeden Einzelnen, den ich ihr zerzauſ’t zuruͤckſende, ſtehen zehn Andere wider mich auf — Was fuͤhrt’ er fuͤr Gruͤnde an?

Wer? Der Herold?

Was fuͤhrt’ er fuͤr Gruͤnde an?

Ei, geſtrenger Herr, da haͤtt’ er ja roth werden muͤſſen.

Er ſprach von Peter von Thurneck — nicht? Und von der Landſchaft unguͤltigem Verkauf?

Allerdings. Und von den ſchwaͤbiſchen Geſetzen; miſchte Pflicht und Gewiſſen bei jedem dritten Wort, in die Rede, und rief Gott zum Zeugen an, daß nichts als die reinſten Abſichten ſeinen Herrn, den Rheingrafen, vermoͤgten, des Fraͤuleins Sache zu ergreifen.

Aber die rothen Wangen der Dame behielt er fuͤr ſich?

Davon hat er kein Wort geſagt.

Daß ſie die Pocken kriegte! Ich wollte, ich koͤnnte den Nachtthau in Eimern auffaſſen, und uͤber ihren weißen Hals ausgießen! Ihr kleines verwuͤnſchtes Geſicht iſt der letzte Grund aller dieſer Kriege wider mich; und ſo lange ich den Maͤrzſchnee nicht vergiften kann, mit welchem ſie ſich waͤſcht, hab’ ich auch vor den Rittern des Landes keine Ruhe. Aber Geduld nur! — Wo haͤlt ſie ſich jetzt auf?

Auf der Burg zum Stein, wo ihr ſchon ſeit drei Tagen Prunkgelage gefeiert werden, daß die Feſte des Himmels erkracht, und Sonne, Mond und Sterne nicht mehr angeſehen werden. Der Burggraf, den ſie verabſchiedet hat, ſoll Rache kochen, und wenn ihr einen Boten an ihn abſendet, ſo zweifl’ ich nicht, er zieht mit euch gegen den Rheingrafen zu Felde.

Wohlan! Fuͤhrt mir die Pferde vor, ich will reiten. — Ich habe dieſer jungen Aufwieglerin verſprochen, wenn ſie die Waffen ihres kleinen ſchelmiſchen 55Angeſichts nicht ruhen ließe wider mich, ſo wuͤrd’ ich ihr einen Poſſen zu ſpielen wiſſen, daß ſie es ewig in einer Scheide tragen ſollte; und ſo wahr ich dieſe Rechte aufhebe, ich halte Wort! — Folgt mir, meine Freunde!

Hebt ſie vom Pferd’ herunter! — (Blitz und Donnerſchlag). — Ei, ſo ſchlag’ ein wo du willſt; nur nicht auf die Scheitel, belegt mit Kreide, meiner lieben Braut, der Kunigunde von Thurneck!

He! Wo ſeid ihr?

Hier!

Habt ihr jemals eine ſolche Nacht erlebt?

Das gießt vom Himmel herab, Wipfel und Berg56ſpitzen erſaͤufend, als ob eine zweite Suͤndfluth heranbraͤche. — Hebt ſie vom Pferd’ herunter!

Sie ruͤhrt ſich nicht.

Sie liegt, wie todt, zu des Pferdes Fuͤßen da.

Ei, Poſſen! Das thut ſie bloß, um ihre falſchen Zaͤhne nicht zu verlieren. Sagt ihr, ich waͤre der Burggraf von Freiburg und die aͤchten, die ſie im Mund’ haͤtte, haͤtte ich gezaͤhlt. — So! bringt ſie her.

Dort iſt eine Koͤhlerhuͤtte.

Heda!

Wer klopfet?

Frag’ nicht, du Schlingel, und mach’ auf.

Holla! Nicht eher bis ich den Schluͤſſel umgekehrt habe. Wird doch der Kaiſer nicht vor der Thuͤr ſein?

Hallunke! Wenn nicht der, doch Einer, der hier regiert, und den Scepter gleich vom Aſt brechen wird, um’s dir zu zeigen.

Wer ſeid ihr? Was wollt ihr?

Ein Rittersmann bin ich; und dieſe Dame, die hier todtkrank herangetragen wird, das iſt —

Das Licht weg!

Schmeißt ihm die Laterne aus der Hand!

Spitzbube! Du willſt hier leuchten?

Ihr Herren, ich will hoffen, der Groͤßeſte unter euch bin ich! Warum nehmt ihr mir die Laterne weg?

Wer ſeid ihr? Und was wollt ihr?

Rittersleute, du Flegel, hab ich dir ſchon geſagt!

Wir ſind reiſende Ritter, ihr guten Leute, die das Unwetter uͤberraſcht hat.

Kriegsmaͤnner, die von Jeruſalem kommen, und in ihre Heimath ziehen; und jene Dame dort, die herangetragen wird, von Kopf zu Fuß in einem Mantel eingewickelt, das iſt —

Ei, ſo plaͤrr’ du, daß die Wolken reißen! — Von Jeruſalem, ſagt ihr?

Man kann vor dem breitmaͤuligen Donner kein Wort verſtehen.

Von Jeruſalem, ja.

Und das Weibſen, das herangetragen wird — ?

Das iſt des Herren kranke Schweſter, ihr ehrlichen Leute, und begehrt —

Das iſt jenes Schweſter, du Schuft, und meine 59Gemahlin; todtkrank, wie du ſiehſt, von Schloſſen und Hagel halb erſchlagen, ſo daß ſie kein Wort vorbringen kann: die begehrt eines Platzes in deiner Huͤtte, bis das Ungewitter voruͤber und der Tag angebrochen iſt.

Die begehrt einen Platz in meiner Huͤtte?

Ja, ihr guten Koͤhler; bis das Gewitter voruͤber iſt, und wir unſre Reiſe fortſetzen koͤnnen.

Mein Seel, da habt ihr Worte geſagt, die waren den Lungenodem nicht werth, womit ihr ſie ausgeſtoßen.

Iſaak!

Du willſt das thun?

Des Kaiſers Hunden, ihr Herrn, wenn ſie vor meiner Thuͤr darum heulten. — Iſaak! Schlingel! hoͤrſt nicht?

He! ſag’ ich. Was giebts?

Das Stroh ſchuͤttle auf, Schlingel, und die De60cken druͤberhin; ein krank Weibſen wird kommen und Platz nehmen, in der Huͤtten! Hoͤrst du?

Wer ſpricht drin?

Ei, ein Flachskopf von zehn Jahren, der uns an die Hand geht.

Gut. — Tritt heran, Schauermann! hier iſt ein Knebel losgegangen.

Wo?

Gleichviel! — In den Winkel mit ihr hin, dort! — — Wenn der Tag anbricht, werd ich dich rufen.

Nun, Georg, alle Saiten des Jubels ſchlag ich an: wir haben ſie; wir haben dieſe Kunigunde von Thurneck! So wahr ich nach meinem Vater getauft 61bin, nicht um den ganzen Himmel, um den meine Jugend gebetet hat, geb’ ich die Luſt weg, die mir beſcheert iſt, wenn der morgende Tag anbricht! —. Warum kamſt du nicht fruͤher von Waldſtaͤdten emendiert in ›Waldstätten‹ emendiert in ›Waldstätten‹ herab?

Weil du mich nicht fruͤher rufen ließeſt.

O, Georg! Du haͤtteſt ſie ſehen ſollen, wie ſie daher geritten kam, einer Fabel gleich, von den Rittern des Landes umringt, gleich einer Sonne, unter ihren Planeten! Wars nicht, als ob ſie zu den Kieſeln ſagte, die unter ihr Funken ſpruͤhten: ihr muͤßt mir ſchmelzen, wenn ihr mich ſeht? Thaleſtris, die Koͤnigin der Amazonen, als ſie herabzog vom Kaukaſus, Alexander den Großen zu bitten, daß er ſie kuͤſſe: ſie war nicht reizender und goͤttlicher, als ſie.

Wo fingſt du ſie?

Fuͤnf Stunden, Georg, fuͤnf Stunden von der Steinburg, wo ihr der Rheingraf, durch drei Tage, ſchallende Jubelfeſte gefeiert hatte. Die Ritter, die ſie begleiteten, hatten ſie kaum verlaſſen, da werf’ ich ihren Vetter Iſidor, der bey ihr geblieben war, in den Sand, und auf den Rappen mit ihr, und auf und davon.

Aber, Max! Max! Was haſt du —?

Ich will dir ſagen, Freund —

Was bereiteſt du dir, mit allen dieſen ungeheuren Anſtalten, vor?

Lieber! Guter! Wunderlicher! Honig von Hybla, fuͤr dieſe vom Durſt der Rache zu Holz vertrocknete Bruſt. Warum ſoll dies weſenloſe Bild laͤnger, einer olympiſchen Goͤttin gleich, auf dem Fußgeſtell prangen, die Hallen der chriſtlichen Kirchen von uns und unſers Gleichen entvoͤlkernd? Lieber angefaßt, und auf den Schutt hinaus, das Oberſte zu Unterſt, damit mit Augen erſchaut wird, daß kein Gott in ihm wohnt.

Aber in aller Welt, ſag’ mir, was iſt’s, das dich mit ſo raſendem Haß gegen ſie erfuͤllt?

O Georg! Der Menſch wirft Alles, was er ſein nennt, in eine Pfuͤtze, aber kein Gefuͤhl. Georg, ich liebte ſie, und ſie war deſſen nicht werth. Ich liebte ſie und ward verſchmaͤht, Georg; und ſie war meiner Liebe nicht werth. Ich will dir was ſagen — Aber es macht mich blaß, wenn ich daran denke. Ge63org! Georg! Wenn die Teufel um eine Erfindung verlegen ſind; ſo muͤſſen ſie einen Hahn fragen der ſich vergebens um eine Henne gedreht hat, und hinterher ſieht, daß ſie, vom Ausſatz zerfreſſen, zu ſeinem Spaße nicht taugt.

Du wirſt keine unritterliche Rache an ihr ausuͤben?

Nein; Gott behuͤt’ mich! Keinem Knecht muth’ ich zu, ſie an ihr zu vollziehn. — Ich bringe ſie nach der Steinburg zum Rheingrafen zuruͤck, wo ich nichts thun will, als ihr das Halstuch abnehmen: das ſoll meine ganze Rache ſein!

Was! Das Halstuch abnehmen?

Ja Georg; und das Volk zuſammen rufen.

Nun, und wenn das geſchehn iſt, da willſt du —?

Ei, da will ich uͤber ſie philoſophiren. Da will ich euch einen metaphyſiſchen Satz uͤber ſie geben, wie Platon, und meinen Satz nachher erlaͤutern, wie der luſtige Diogenes gethan. Der Menſch iſt — — Aber ſtill: (er horcht).

Nun! Der Menſch iſt? —

Der Menſch iſt, nach Platon, ein zweibeinigtes, ungefiedertes Thier; du weißt, wie Diogenes dies bewieſen; einen Hahn, glaub’ ich, rupft er, und warf ihn unter das Volk. — Und dieſe Kunigunde, Freund, dieſe Kunigunde von Thurneck, die iſt nach mir — — — Aber ſtill! So wahr ich ein Mann bin: dort ſteigt jemand vom Pferd!

Heda! Ihr wackern Koͤhlersleute!

Das iſt eine Nacht, die Woͤlfe in den Kluͤften um ein Unterkommen anzuſprechen.

Iſts erlaubt, einzutreten?

Erlaubt, ihr Herrn! Wer ihr auch ſein moͤgt dort —

Ihr koͤnnt hier nicht einkehren.

Nicht? Warum nicht?

Weil kein Raum drin iſt, weder fuͤr euch noch fuͤr uns. Meine Frau liegt darin todtkrank, den einzigen Winkel der leer iſt mit ihrer Bedienung erfuͤllend: ihr werdet ſie nicht daraus vertreiben wollen.

Nein, bei meinem Eid! Vielmehr wuͤnſche ich, daß ſie ſich bald darin erholen moͤge. — Gottſchalk!

So muͤſſen wir beim Gaſtwirth zum blauen Himmel uͤbernachten.

Gottſchalk ſag’ ich!

Hier!

Schaff die Decken her! Wir wollen uns hier ein Lager bereiten, unter den Zweigen.

Das weiß der Teufel, was das hier fuͤr eine Wirthſchaft iſt. Der Junge ſagt, drinnen waͤre ein geharniſchter Mann, der ein Fraͤulein bewachte: das laͤge 66geknebelt und mit verſtopftem Munde da, wie ein Kalb, das man zur Schlachtbank bringen will.

Was ſagſt du? Ein Fraͤulein? Geknebelt und mit verſtopftem Munde? — Wer hat dir das geſagt?

Jung’! Woher weißt du das?

St! — Um aller Heiligen willen! Ihr Herren, was macht ihr?

Komm her.

Ich ſage: St!

Jung’! Wer hat dir das geſagt? So ſprich.

Hab’s geſchaut, ihr Herren. Lag auf dem Stroh, als ſie ſie hineintrugen, und ſprachen, ſie ſei krank. Kehrt’ ihr die Lampe zu und erſchaut; daß ſie geſund war, und Wangen hatt’ als wie unſre Lore. Und wimmert’ und druckt mir die Haͤnd’ und blinzelte, und sprach ſo vernehmlich, wie ein kluger Hund: mach mich los, lieb Buͤbel, mach’ mich los! daß ich’s mit Augen hoͤrt’ und mit den Fingern verſtand.

Jung’, du flachskoͤpfiger; ſo thu’s!

Was ſaͤumſt du? Was machſt du?

Bind’ ſie los und ſchick ſie her!

St! ſag’ ich. — Ich wollt, daß ihr zu Fiſchen wuͤrdet! — Da erheben ſich ihrer drei ſchon und kommen her, und ſehen, was es giebt?

Nichts, du wackrer Junge, nichts.

Sie haben nichts davon gehoͤrt.

Sie wechſeln bloß um des Regens willen ihre Plaͤtze.

Wollt ihr mich ſchuͤtzen?

Ja, ſo wahr ich ein Ritter bin; das will ich.

Darauf kannſt du dich verlaſſen.

Wohlan! Ich will’s dem Vater ſagen. — Schaut was ich thue, und ob ich in die Huͤtte gehe, oder nicht?

Sind das ſolche Kauze? Beelzebubs-Ritter, deren Ordensmantel die Nacht iſt? Eheleute, auf der Landſtraße mit Stricken und Banden an einander getraut?

Krank, ſagten ſie!

Todtkrank, und dankten fuͤr alle Huͤlfe!

Nun wart’! Wir wollen ſie ſcheiden.

He! holla! Die Beſtie!

Auf, Flammberg; erhebe dich!

Was giebt’s?

Ich bin angebunden! Ich bin angebunden!

Ihr Goͤtter! Was erblick’ ich?

Hier, Muͤtterchen, ſetz dich! Der Graf vom Strahl hat ſich bei meinem Fraͤulein anmelden laſſen; ſie laͤßt ſich nur noch die Haare von mir zurecht legen, und mag gern dein Geſchwaͤtz hoͤren.

Alſo ihr ſeid Fraͤulein Kunigunde von Thurneck?

Ja Muͤtterchen; das bin ich.

Und nennt euch eine Tochter des Kaiſers?

Des Kaiſers? Nein; wer ſagt dir das? Der jetzt lebende Kaiſer iſt mir fremd; die Urenkelin eines der vorigen Kaiſer bin ich, die in verfloſſenen Jahrhunderten, auf dem deutſchen Thron ſaßen.

Hab ich es dir nicht geſagt?

Nun, bei meiner Treu, ſo kann ich mich ins Grab legen: der Traum des Grafen vom Strahl iſt aus!

Welch ein Traum?

Hoͤrt nur, hoͤrt! Es iſt die wunderlichſte Geſchichte von der Welt! — — Aber ſei buͤndig, Muͤtterchen, und ſpare den Eingang; denn die Zeit, wie ich dir ſchon geſagt, iſt kurz.

Der Graf war gegen das Ende des vorletzten Jahres, nach einer ſeltſamen Schwermuth, von welcher kein Menſch die Urſache ergruͤnden konnte, erkrankt; matt lag er da, mit glutrothem Antlitz und phantaſirte; die Aerzte, die ihre Mittel erſchoͤpft hatten, ſprachen, er ſei nicht zu retten. Alles, was in ſeinem Herzen verſchloſſen war, lag nun, im Wahnſin des Fiebers, auf ſeiner Zunge: er ſcheide gern, ſprach er, von hinnen; das Maͤdchen, das faͤhig waͤre, ihn zu lieben, ſei nicht vorhanden; Leben aber ohne Liebe ſei Tod; die Welt nannt’ er ein Grab, und das Grab eine Wiege, und meinte, er wuͤrde nun erſt gebohren wer80den. — Drei hintereinander folgende Naͤchte, waͤhrend welcher ſeine Mutter nicht von ſeinem Bette wich, erzaͤhlte er ihr, ihm ſei ein Engel erſchienen und habe ihm zugerufen: Vertraue, vertraue, vertraue! Auf der Graͤfin Frage: ob ſein Herz ſich, durch dieſen Zuruf des Himmliſchen, nicht geſtaͤrkt fuͤhle? antwortete er: Geſtaͤrkt? Nein! — und mit einem Seufzer ſetzte er hinzu: „doch! doch, Mutter! Wenn ich ſie werde geſehen haben!“ — Die Graͤfin fragt: und wirſt du ſie ſehen? „Gewiß!“ antwortet er. Wann? fragt ſie. Wo? — In der Sylveſternacht, wenn das neue Jahr eintritt; da wird er mich zu ihr fuͤhren. Wer? fragt ſie, Lieber; zu wem? Der Engel, ſpricht er, zu meinem Maͤdchen — wendet ſich und ſchlaͤft ein.

Geſchwaͤtz!

Hoͤrt ſie nur weiter. — Nun?

Drauf in der Sylveſternacht, in dem Augenblick, da eben das Jahr wechſelt, hebt er ſich halb vom Lager empor, ſtarrt, als ob er eine Erſcheinung haͤtte, ins Zimmer hinein, und, indem er mit der Hand zeigt: „Mutter! Mutter! Mutter!“ ſpricht er. Was giebt’s? fragt ſie. „Dort! Dort!“ Wo? „Geſchwind!“ 81ſpricht er — Was? — „Den Helm! Den Harniſch! Das Schwerdt!“ — Wo willſt du hin? fragt die Mutter. „Zu ihr,“ ſpricht er; „zu ihr! So! ſo! ſo!“ und ſinkt zuruͤck; „Ade, Mutter Ade!“ ſtreckt alle Glieder von ſich, und liegt wie todt.

Todt?

Todt, ja!

Sie meint, einem Todten gleich.

Sie ſagt, todt! Stoͤrt ſie nicht. — Nun?

Wir horchten an ſeiner Bruſt: es war ſo ſtill darin, wie in einer leeren Kammer. Eine Feder ward ihm vorgehalten, ſeinen Athem zu pruͤfen: ſie ruͤhrte ſich nicht. Der Arzt meinte in der That, ſein Geiſt habe ihn verlaſſen; rief ihm aͤngſtlich ſeinen Namen ins Ohr; reizt’ ihn, um ihn zu erwecken, mit Geruͤchen; reizt’ ihn mit Stiften und Nadeln, riß ihm ein Haar aus, daß ſich das Blut zeigte; vergebens: er bewegte kein Glied und lag, wie todt.

Nun? Darauf?

Darauf, nachdem er einen Zeitraum ſo gelegen, faͤhrt er auf, kehrt ſich, mit dem Ausdruck der Betruͤbniß, der Wand zu, und ſpricht : „Ach! Nun bringen ſie die Lichter! Nun iſt ſie mir wieder verſchwunden!“ — gleichſam, als ob er durch den Glanz derſelben verſcheucht wuͤrde. — Und da die Graͤfin ſich uͤber ihn neigt und ihn an ihre Bruſt hebt und ſpricht: Mein Friedrich! Wo warſt du? „Bei ihr,“ verſetzt er, mit freudiger Stimme; „bei ihr, die mich liebt! bei der Braut, die mir der Himmel beſtimmt hat! Geh, Mutter geh, und laß nun in allen Kirchen fuͤr mich beten: denn nun wuͤnſch’ ich zu leben.“

Und beſſert ſich wirklich?

Das eben iſt das Wunder.

Beſſert ſich, mein Fraͤulein, beſſert ſich, in der That; erholt ſich, von Stund’ an, gewinnt, wie durch himmliſchen Balſam geheilt, ſeine Kraͤfte wieder, und ehe der Mond ſich erneut, iſt er ſo geſund wie zuvor.

Und erzaͤhlte? — Was erzaͤhlte er nun?

Ach, und erzaͤhlte, und fand kein Ende zu erzaͤhlen: wie der Engel ihn, bei der Hand, durch die Nacht geleitet; wie er ſanft des Maͤdchens Schlafkaͤmmerlein eroͤffnet, und alle Waͤnde mit ſeinem Glanz erleuchtend, zu ihr eingetreten ſei; wie es dagelegen, das holde Kind, mit nichts, als dem Hemdchen angethan, und die Augen bei ſeinem Anblick groß aufgemacht, und gerufen habe, mit einer Stimme, die das Erſtaunen beklemmt: „ Mariane!“ welches jemand geweſen ſein muͤſſe, der in der Nebenkammer geſchlafen; wie ſie darauf, vom Purpur der Freude uͤber und uͤber ſchimmernd, aus dem Bette geſtiegen, und ſich auf Knieen vor ihm niedergelaſſen, das Haupt geſenkt, und: mein hoher Herr! geliſpelt; wie der Engel ihm darauf, daß es eine Kaiſertochter ſei, geſagt, und ihm ein Maal gezeigt, das dem Kindlein roͤthlich auf dem Nacken verzeichnet war, — wie er, von unendlichem Entzuͤcken durchbebt, ſie eben beim Kinn gefaßt, um ihr ins Antlitz zu ſchauen: und wie die unſelige Magd nun, die Mariane, mit Licht gekommen, und die ganze Erſcheinung bei ihrem Eintritt wieder verſchwunden ſei.

Und nun meinſt du, dieſe Kaiſertochter ſei ich?

Wer ſonſt?

Das ſag’ ich auch.

Die ganze Strahlburg, bei eurem Einzug, als ſie erfuhr, wer ihr ſeid, ſchlug die Haͤnde uͤber den Kopf zuſammen und rief: ſie iſt’s!

Es fehlte nichts, als daß die Glocken ihre Zungen geloͤſ’t, und gerufen haͤtten: ja, ja, ja!

Ich danke dir, Muͤtterchen, fuͤr deine Erzaͤhlung. Inzwiſchen nimm dieſe Ohrringe zum Andenken, und entferne dich.

Graf Wetter vom Strahl, und die Graͤfin ſeine Mutter!

Raſch! Mit den Sachen weg.

Gleich, gleich!

Sie werden mir willkommen ſein.

Nimm dich in Acht, mein liebes Kaͤthchen; der Gebirgspfad, ſiehſt du, hat eine Spalte. Setze deinen Fuß hier auf dieſen Stein, der ein wenig mit Moos bewachſen iſt; wenn ich wuͤßte, wo eine Roſe waͤre, ſo wollte ich es dir ſagen. — So!

Doch haſt wohl Gott, Kaͤthchen, nichts von der Reiſe anvertraut, die du heut zu thun willens warſt? — Ich glaubte, an dem Kreuzweg, wo das Marienbild ſteht, wuͤrden zwei Engel kommen, Juͤnglinge, von hoher Geſtalt, mit ſchneeweißen Fittigen an den Schultern, und ſagen: Ade, Theobald! Ade, Gottfried! Kehrt zuruͤck, von wo ihr gekommen ſeid; wir werden das Kaͤthchen jetzt auf ſeinem Wege zu Gott weiter fuͤhren. — Doch es war nichts; wir mußten dich ganz bis ans Kloſter herbringen.

Die Eichen ſind ſo ſtill, die auf den Bergen verſtreut ſind: man hoͤrt den Specht, der daran pickt. Ich glaube, ſie wiſſen, daß Kaͤthchen angekommen iſt, und lauſchen auf das, was ſie denkt. Wenn ich mich doch in die Welt aufloͤſen koͤnnte, um es zu erfahren. Harfenklang muß nicht lieblicher ſeyn, als ihr Gefuͤhl; es wuͤrde Iſrael hinweggelockt von David und ſeinen Zungen neue Pſalter gelehrt haben. — Mein liebes Kaͤthchen?

Mein lieber Vater!

Sprich ein Wort.

Sind wir am Ziele?

Wir ſind’s. Dort in jenem freundlichen Gebaͤude, das mit ſeinen Thuͤrmen zwiſchen die Felſen geklemmt iſt, ſind die ſtillen Zellen der frommen Auguſtinermoͤnche; und hier, der geheiligte Ort, wo ſie beten.

Ich fuͤhle mich matt.

Wir wollen uns ſetzen. Komm, gieb mir deine Hand, daß ich dich ſtuͤtze. Hier vor dieſem Gitter iſt 96 eine Ruhebank, mit kurzem und dichtem Gras bewachſen: ſchau her, das angenehmſte Plaͤtzchen, das ich jemals ſah.

Wie befindeſt du dich?

Sehr wohl.

Du ſcheinſt doch blaß, und deine Stirne iſt voll Schweiß?

Sonſt warſt du ſo ruͤſtig, konnteſt meilenweit wandern, durch Wald und Feld, und brauchteſt nichts, als einen Stein, und das Buͤndel, das du auf der Schulter trugſt, zum Pfuͤhl, um dich wieder herzuſtellen; und heut biſt du ſo erſchoͤpft, daß es ſcheint, als ob alle Betten, in welchen die Kaiſerin ruht, dich nicht wieder auf die Beine bringen wuͤrden.

Willſt du mit etwas erquickt ſein.

Soll ich gehen und dir einen Trunk Waſſer ſchoͤpfen?

Oder ſuchen wo dir eine Frucht bluͤht?

Sprich, mein liebes Kaͤthchen!

Ich danke dir, lieber Vater.

Du dankſt uns.

Du verſchmaͤhſt Alles.

Du begehrſt nichts, als daß ich ein Ende mache: hingehe und dem Prior Hatto, — meinem alten Freund, ſage: der alte Theobald ſei da, der ſein einzig liebes Kind begraben wolle.

Mein lieber Vater!

Nun gut. Es ſoll geſchehn. Doch bevor wir die entſcheidenden Schritte thun, die nicht mehr zuruͤck zu nehmen ſind, will ich dir noch etwas ſagen. Ich will dir ſagen, was Gottfried und mir eingefallen iſt, auf dem Wege hierher, und was, wie uns ſcheint, ins Werk zu richten nothwendig iſt, bevor wir den Prior in dieſer Sache ſprechen. — Willſt du es wiſſen?

Rede!

Nun wohlan, ſo merk’ auf, und pruͤfe dein Herz wohl! — Du willſt in das Kloſter der Urſulinerinnen gehen, das tief im einſamen kieferreichen Gebirge ſeinen Sitz hat. Die Welt, der liebliche Schauplatz des Lebens, reizt dich nicht mehr; Gottes Antlitz, in Abgezogenheit und Froͤmmigkeit angeſchaut, ſoll dir Vater, Hochzeit, Kind, und der Kuß kleiner bluͤhender Enkel ſeyn.

Ja, mein lieber Vater.

Wie waͤr’s, wenn du auf ein Paar Wochen, da die Witterung noch ſchoͤn iſt, zu dem Gemaͤuer zuruͤckkehrteſt, und dir die Sache ein wenig uͤberlegteſt?

Wie?

Wenn du wieder hingingſt, mein’ ich, nach der Strahlburg, unter den Hollunderſtrauch, wo ſich der Zeiſig das Neſt gebaut hat, am Hang des Felſens, du weißt, von wo das Schloß, im Sonnenſtrahl funkelnd, uͤber die Gauen des Landes herniederſchaut?

Nein, mein lieber Vater!

Warum nicht?

Der Graf, mein Herr, hat es mir verboten.

Er hat es dir verboten. Gut. Und was er dir verboten hat, das darfſt du nicht thun. Doch wie, wenn ich hinginge und ihn baͤte, daß er es erlaubte?

Wie? Was ſagſt du?

Wenn ich ihn erſuchte, dir das Plaͤtzgen, wo dir ſo wohl iſt, zu goͤnnen, und mir die Freiheit wuͤrde, dich daſelbſt mit dem, was du zur Nothdurft brauchſt, freundlich auszuſtatten?

Nein, mein lieber Vater.

Warum nicht?

Das wuͤrdeſt du nicht thun; und wenn du es thaͤteſt, ſo wuͤrde es der Graf nicht erlauben; und wenn der Graf es erlaubte, ſo wuͤrd’ ich doch von ſeiner Erlaubniß keinen Gebrauch machen.

Kaͤthchen! Mein liebes Kaͤthchen! Ich will es 100thun. Ich will mich ſo vor ihm niederlegen, wie ich es jetzt vor dir thue, und ſprechen: mein hoher Herr! erlaubt, daß das Kaͤthchen unter dem Himmel, der uͤber eure Burg geſpannt iſt, wohne; reitet ihr aus, ſo vergoͤnnt, daß ſie euch von fern, auf einen Pfeilſchuß, folge, und raͤumt ihr, wenn die Nacht koͤmmt, ein Plaͤtzchen auf dem Stroh ein, das euren ſtolzen Roſſen untergeſchuͤttet wird. Es iſt beſſer, als daß ſie vor Gram vergehe.

Gott im hoͤchſten Himmel; du vernichteſt mich! Du legſt mir deine Worte kreuzweis, wie Meſſer, in die Bruſt! Ich will jetzt nicht mehr ins Kloſter gehen, nach Heilbronn will ich mit dir zuruͤckkehren, ich will den Grafen vergeſſen, und, wen du willſt heirathen; muͤßt’ auch ein Grab mir, von acht Ellen Tiefe, das Brautbett ſein.

Biſt du mir boͤs, Kaͤthchen?

Nein, nein! Was faͤllt dir ein?

Ich will dich ins Kloſter bringen!

Nimmer und nimmermehr! Weder auf die Strahlburg, noch ins Kloſter! — Schaff mir nur jetzt, bei 101dem Prior, ein Nachtlager, daß ich mein Haupt niederlege, und mich erhole; mit Tagesanbruch, wenn es ſein kann, gehen wir zuruͤck.

Was haſt du gemacht, Alter?

Ach! Ich habe ſie gekraͤnkt!

Prior Hatto iſt zu Hauſe?

Gelobt ſei Jeſus Chriſtus!

In Ewigkeit, Amen!

Vielleicht beſinnt ſie ſich!

Komm meine Tochter!

Laßt die Pferde abſatteln! Stellt Wachen aus, auf dreihundert Schritt um die Herberge, und laßt jeden ein, niemand aus! Fuͤttert und bleibt, in den Staͤllen, und zeigt euch, ſo wenig es ſeyn kann; wenn Eginhardt mit Kundſchaft aus der Thurneck zuruͤckkommt, geb’ ich euch meine weitern Befehle.

Wer wohnt hier?

Halten zu Gnaden, ich und meine Frau, geſtrenger Herr.

Und hier?

Vieh.

Wie?

Vieh. — Eine Sau mit ihrem Wurf, halten zu 103Gnaden; es iſt ein Schweinſtall, von Latten draußen angebaut.

Gut. — Wer wohnt hier?

Wo?

Hinter dieſer dritten Thuͤr?

Niemand, halten zu Gnaden.

Niemand?

Niemand geſtrenger Herr, gewiß und wahrhaftig. Oder vielmehr jedermann. Es geht wieder auf’s offne Feld hinaus.

Gut. — Wie heißeſt du?

Jacob Pech.

Tritt ab, Jacob Pech. —

Ich will mich hier, wie die Spinne, zuſammen knaͤueln, daß ich ausſehe, wie ein Haͤuflein argloſer 104 Staub; und wenn ſie im Netz ſitzt, dieſe Kunigunde, uͤber ſie herfahren — den Stachel der Rache tief eindruͤcken in ihre treuloſe Bruſt: toͤdten, toͤdten, toͤdten, und ihr Gerippe, als das Monument einer Erzbuhlerin, in dem Gebaͤlke der Steinburg aufbewahren! auf bewahren

Ruhig, ruhig Albrecht! Eginhardt, den du nach Thurneck geſandt haſt, iſt noch, mit der Beſtaͤtigung deſſen, was du argwohnſt, nicht zuruͤck.

Da haſt du Recht, Freund; Eginhardt iſt noch nicht zuruͤck. Zwar in dem Zettel, den mir die Buͤbin ſchrieb, ſteht: ihre Empfehlung voran; es ſei nicht noͤthig, daß ich mich fuͤrder um ſie bemuͤhe; Stauffen ſei ihr von dem Grafen vom Strahl, auf dem Wege freundlicher Vermittlung, abgetreten. Bei meiner unſterblichen Seele, hat dies irgend einen Zuſammenhang, der rechtſchaffen iſt: ſo will ich es hinunterſchlucken, und die Kriegsruͤſtung, die ich fuͤr ſie gemacht, wieder auseinander gehen laſſen. Doch wenn Eginhardt kommt und mir ſagt, was mir das Geruͤchte ſchon geſteckt, daß ſie ihm mit ihrer Hand verlobt iſt: ſo will ich meine Artigkeit, wie ein Taſchenmeſſer, zuſammenlegen, und ihr die Kriegskoſten wieder abjagen: muͤßt’ ich ſie umkehren, und ihr den Betrag hellerweiſe aus den Taſchen herausſchuͤtteln.

Nun, Freund, alle Gruͤße treuer Bruͤderſchaft uͤber dich! — Wie ſteht’s auf dem Schloſſe zu Thurneck?

Freunde, es iſt alles, wie der Ruf uns erzaͤhlt! Sie gehen mit vollen Segeln auf dem Ocean der Liebe, und ehe der Mond ſich erneut, ſind ſie in den Hafen der Ehe eingelaufen.

Der Blitz ſoll ihre Maſten zerſplittern, ehe ſie ihn erreichen!

Sie ſind miteinander verlobt?

Mit duͤrren Worten, glaub’ ich, nein; doch wenn Blicke reden, Mienen ſchreiben und Haͤndedruͤcke ſiegeln koͤnnen, ſo ſind die Ehepacten fertig.

Wie iſt es mit der Schenkung von Stauffen zugegangen? Das erzaͤhle!

Wann machte er ihr das Geſchenk?

Ei! Vorgeſtern, am Morgen ihres Geburtstags, da die Vettern ihr ein glaͤnzendes Feſt in der Thurneck bereitet hatten. Die Sonne ſchien kaum roͤthlich auf ihr Lager: da findet ſie das Document ſchon auf der Decke liegen; das Document, verſteht mich, in ein Briefchen des verliebten Grafen eingewickelt, mit der Verſicherung, daß es ihr Brautgeſchenk ſei, wenn ſie ſich entſchließen koͤnne, ihm ihre Hand zu geben.

Sie nahm es? Natuͤrlich! Sie ſtellte ſich vor den Spiegel, knixte, und nahm es?

Das Document? Allerdings.

Aber die Hand, die dagegen gefordert ward?

O die verweigerte ſie nicht.

Was! Nicht?

Nein. Gott behuͤte! Wann haͤtte ſie je einem Freier ihre Hand verweigert.

Aber ſie haͤlt, wenn die Glocke geht, nicht Wort?

Danach habt ihr mich nicht gefragt.

Wie beantwortete ſie den Brief?

Sie ſey ſo geruͤhrt, daß ihre Augen, wie, [emendiert in ›wie‹] [emendiert in ›wie‹] zwei Quellen, niedertraͤufelten, und ihre Schrift ertraͤnkten; — die Sprache, an die ſie ſich wenden muͤſſe, ihr Gefuͤhl auszudruͤcken, ſei ein Bettler. — Er habe, auch ohne dieſes Opfer, ein ewiges Recht an ihre Dankbarkeit, und es ſei, wie mit einem Diamanten, in ihre Bruſt geſchrieben; — kurz, einen Brief voll doppelſinniger Fratzen, der, wie der Schillertaft, zwei Farben ſpielt, und weder ja ſagt, noch nein.

Nun, Freunde; ihre Zauberei geht, mit dieſem Kunſtſtuͤck zu Grabe! Mich betrog ſie, und keinen mehr; die Reihe derer, die ſie am Narrenſeil gefuͤhrt hat, ſchließt mit mir ab. — Wo ſind die beiden reitenden Boten?

He!

Dieſe beiden Briefe nehmt ihr — dieſen du, dieſen du; und tragt ſie — dieſen hier du an den Dominicanerprior Hatto, verſtehſt du? Ich wuͤrd’ Glock ſieben gegen Abend kommen, und Abſolution in ſeinem Kloſter empfangen? Dieſen hier du an Peter Quanz, Haushofmeiſter in der Burg zu Thurneck; Schlag zwoͤlf um Mitternacht ſtuͤnd’ ich mit meinem Kriegshaufen vor dem Schloß, und braͤche ein. Du gehſt nicht eher in die Burg, du, bis es finſter iſt, und laͤſſeſt dich vor keinem Menſchen ſehen; verſtehſt du mich? — Du brauchſt das Tageslicht nicht zu ſcheuen. — Habt ihr mich verſtanden?

Gut.

Die Briefe ſind doch nicht verwechſelt?

Nein, Nein.

Nicht? — — Himmel und Erde!

Was giebt’s?

Wer verſiegelte ſie?

Die Briefe?

Ja!

Tod und Verderben! Du verſiegelteſt ſie ſelbſt!

Ganz recht! hier, nehmt! Auf der Muͤhle, beim Sturzbach, werd’ ich euch erwarten. — Kommt meine Freunde!